Lo que esperamos.

Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.

Oliverio Girondo
Lo que esperamos

Un mes.

Entiendo que hay personas por las q vale la pena esperar y otras por las cuales no, pero todavia no se a cual perteneces vos y extrañarte es lo que no puedo evitar... no se si no puedo o "simplemente" no quiero.
Tal vez no extrañarte mas es olvidarte un poco y la verdad que aunque no la estoy pasando muy bien no creo querer olvidarte.

Supongo que en algún momento enfrentare esto que siento,  hoy me recupero de 5 dias complicados y ni siquiera lo sabes... no sabes nada. Me pregunto si te importa... no lo se.
Es increible como pude haber pensado lo peor en tan poco tiempo jaja a veces admiro mi capacidad para hacerme la cabeza e inventar supuestas situaciones jajaja ahora me rio... y nadie va a saberlo.

Tranquilidad es lo que realmente necesito y entender de que se trata todo esto.

Como ya no quiero pensarlo hasta acá escribo...

Horóscopo semanal Virgo. -.-

Te toca un poco de calma, mental y física, de respirar y de dormir tranquilo, de empezar a hacer lo que quieres para ti, de sentirte de nuevo útil, de valorarte más que nunca. Los peores momentos ya los has pasado y ahora solo queda mirar hacia delante, es muy complicado que venga algo peor, de verdad. Has echado mucho de menos a personas que ya no están en tu vida, o que han elegido otro camino distinto al tuyo y los has extrañado demasiado en tus momentos más bajos pero las cosas han cambiado, has echado de menos sensaciones, situaciones, has echado de menos momentos, has recordado muchas cosas. Para que saques lo que en realidad te atormenta tiene que pasar mucho tiempo, porque tú no quieres que nadie te vea débil pero a veces, toda esa presión acaba por salir por algún lado y este tiempo atrás, fue cuando te tocó pensar más de la cuenta… Ya está, todo lo malo pasó y pasó, o al menos, gran parte de tus problemas. Lo que has llorado lo has llorado ya, lo que has gritado, lo has gritado ya, estás como vacío de sensaciones y sentimientos, pero a la vez, con ganas de empezar cualquier cosa nueva que te de “la vida”, tienes muchas ganas y nada de miedo. Tu vida es el reflejo de lo que tú proyectas así que, dentro de muy poco te verás mucho más dinámico y vivo que antes. Tienes esa especie de ansia por emprender nuevas actividades, y sí, pondrás ese entusiasmo a todo lo que venga pero cuidado, porque se necesita tiempo para lograr las cosas, no todo será de un día para otro pero acabará siendo. Las cosas grandes, necesitan su tiempo. Deja un poco el estrés de lado, tiendes a obsesionarte mucho con las cosas que no te salen a la primera, despacio Virgo, despacio… Eso lo único que hará es provocarte ansiedad y tensiones. Relájate. Toma las decisiones que creas convenientes pero a su tiempo y en el momento, no actúes por arrebatos, ni por rabia ni por ira. Y no estropees lo que lleves andado.

Estaria temiendo empezar a creer en esto jajaja

Quiero tener vida de soltera contigo.

"Quiero que vayas a tomarte una cerveza con tus amigos, para que al día siguiente tengas resaca y me pidas que vaya a verte porque te apetece tenerme entre tus brazos y que nos acurruquemos. Quiero que hablemos en la cama por la mañana de todo tipo de cosas, pero algunas veces por la tarde; quiero que cada uno haga lo que quiera durante el día.​Quiero que me hables sobre las noches que sales con tus amigos. Que me digas que había una chica en el bar que te ponía ojitos. Quiero que me mandes mensajes cuando estés borracho con tus amigos para que me digas chorradas, sólo para que puedas estar seguro de que yo también estoy pensando en ti.​ Quiero que nos riamos mientras hacemos el amor. Que empecemos a reírnos porque estamos probando cosas nuevas y no tienen sentido. Quiero que estemos con nuestros amigos, para que me cojas de la mano y me lleves a otra habitación porque ya no puedes aguantarte más y tienes ganas de hacerme el amor ahí mismo. Quiero intentar permanecer en silencio porque hay gente y nos pueden oír.​Quiero comer contigo, que me hagas hablar sobre mí misma y que tú hables sobre ti. Quiero que discutamos sobre cuál es mejor, la costa norte o la costa sur, el barrio occidental o el oriental. Quiero imaginar el apartamento de nuestros sueños, aun sabiendo que probablemente nunca vivamos juntos. Quiero que me cuentes tus planes, esos que no tienen ni pies ni cabeza. Quiero sorprenderme diciendo: "Coge tu pasaporte, que nos vamos".​Quiero tener miedo contigo. Hacer cosas
que no haría con nadie más, porque contigo me siento segura. Volver a casa muy borracha después de una buena noche con amigos. Para que me cojas la cara, me beses, me uses como tu cojín y me abraces muy fuerte por la noche.​Quiero que tengas tu vida, para que decidas irte de viaje unas semanas por puro capricho.
Para que me dejes aquí, sola y aburrida, deseando que salte tu carita en Facebook diciéndome "hola".​No quiero que siempre me invites a tus juergas, y no quiero invitarte siempre a las mías. Así, al día siguiente puedo contarte cómo fue la noche y tú puedes contarme la tuya.
Quiero algo que sea simple y, a la vez, complicado.
Algo que haga que, a menudo, me haga preguntas a mí misma, pero que, en el momento que esté contigo en la misma habitación, desaparezcan todas las dudas.
Quiero que pienses que soy guapa, que estés orgulloso de decir que estamos juntos.
Quiero que me digas te quiero y, sobre todo, poder decírtelo yo a ti.
Quiero que me dejes andar por delante de ti para que puedas ver cómo se mueve mi culo de lado a lado.
Para que me dejes arañar las ventanas de mi coche en invierno porque mi culo se contonea y eso te hace sonreír.​Quiero hacer planes sin saber si al final
los realizaremos. Estar en una relación clara. Quiero ser esa amiga con la que adoras quedar.
Quiero que sigas teniendo el deseo de tontear con otras chicas pero que me busques a mí para terminar la noche juntos.Porque quiero ir contigo a casa.​Quiero ser esa a la que le haces el amor y después te quedas dormido.
La que te deja en paz cuando estás trabajando y a la que le encanta cuando te pierdes en tu mundo de música.
Quiero tener vida de soltera contigo. Porque nuestra vida de pareja sería igual que nuestras vidas de solteros de ahora, pero juntos.
Un día, te encontraré"

Isabelle Teisier.

Lunes heavy

Aclarar que tuve un lunes muy choto a pesar de no haber ido a trabajar es medio al pedo.
Me llamo la atención esto y lo subo aunque no sea de guiarme por estas cosas... pero si es algo en lo que venía pensando. -.-

"Horóscopo semanal Virgo."

"Si no vas a por todo, mejor no vayas. Es uno de tus lemas, pero a veces te olvidas de aplicártelo a ti, y sí, empiezas algo y por unas cosas u otras, no lo acabas. Piensa que así es como te frustras y piensa además que es el motivo por el cual te pones de muy mala hostia un día sí y otro también. Eres un signo de tierra Virgo, y si no haces lo que piensas al final te acabas decepcionando a ti mismo, y mucho, porque no eres feliz del todo y lo peor de eso es que sabes cómo ser feliz pero no lo llevas a cabo, un lío a veces…No puedes pasarte la vida sabiendo qué es lo que debes hacer pero sin hacerlo, no puedes pasarte la vida queriendo hacer algo y que al final ese algo sólo se quede en tu cabeza, en tus pensamientos. Tienes que romper con eso. Esta semana céntrate en cumplir cada una de tus metas, trata de hacer lo que te pida el cuerpo sin necesidad de quejarte, piensa en qué es lo que está en tu mano, en qué es lo que tú puedes hacer, y hazlo. No hagas de tu tiempo tiempo perdido, con nada, con nadie…"

Ciclotimia femenina

Cuando al fin creo olvidarte apareces de la nada necesitando algo.
Siempre necesitas algo, siempre vos necesitabas algo...

Me gustaria estar en otra situación,  que las cosas me chupen mas un huevo, que las personas no me importen, que solo me importe yo y mi bienestar...
Jajajaja

Acaso podría ser tan estupida?
Podría ser tan egoista?
Podría ser tan fría?

Vos podes?
Yo creo que si. A veces siento que si, tenes esa costumbre o esa capacidad y no me esta gustando.

No se que voy a hacer.

Quiero todo con vos y a la vez no quiero nada...

Hay cosas que no se pueden evitar y yo te quiero...
Sabía q iba a pasar esto.

Yo sabía.

    

      "Mi miedo acaba donde empiezas tu."

Una carta de amor.

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

                                       Julio Cortazar.

Destilación del lunes.

Solo una cosa quiero de vos que puede abrirnos un mundo o terminarlo.
Lo deseo como desea un hambriento el único pedazo de pan del día...
Es algo tan simple...
¿Por qué nos tardamos tanto?
¿Acaso compartimos el mismo deseo?

Dios quiera que si.

....

No se muy bien como sentirme...
Otra vez si  nada, otra vez de cero...
El lado bueno que quise verle es que puedo ayudarlo de alguna manera pero mi egoísmo y mis ganas de aprobar me tiran abajo y me dicen q me quede sin nada...
Es una rara sensación...
Un poco de angustia que se me mezcla con cierta necesidad que me moviliza... y es que en realidad siempre que se acerca mi cumpleaños me siento algo rara y te extraño y no se... fue mucho por hoy...

Hasta ahí.

Cortita y al pie...

"Que larga se hace la espera del beso que nunca llega..."

16/08

"Es difícil ser uno mismo cuando las personas que más amas te condicionan."

Esa frase podría resumir todo lo que paso en mi la semana pasada. 

Me di cuenta de muchas cosas, no puedo quejarme, aunque algunas me dolieron. Aprendí y eso es lo que importa.

A veces me sorprendo de lo ingenua que puedo llegar a ser... realmente. ¿Por que debería creer en algo/ alguien que a penas conozco? Yo sin embargo lo hago, confió, creo, a veces ciegamente y de ahí viene el dolor, se que tal vez no deba esperar nada de los demás pero me cuesta evitarlo.

Que sea lo que tenga que ser, no quiero forzar nada. Tengo en claro lo que me gustaría pero trataré de no poner expectativas en eso para que si al final nada de lo que me hubiera gustado pasa no me duela tanto.

La afectación no podrá ser evitada y es que el ser es en relación, cualquiera sea, y las relaciones afectan se quiera o no. Pero tratare de que esa afectación no duela tanto, aunque sea lo intento pero no me escapo, es un avance. 

No pude evitar quererte pero tal vez pueda evitar lastimarme.

Veremos...

El libro de las preguntas.

1.

    Por qué los inmensos aviones
    no se pasean con sus hijos?

    Cuál es el pájaro amarillo
    que llena el nido de limones?

    Por qué no enseñan a sacar
    miel del sol a los helicópteros?

    Dónde dejó la luna llena
    su saco nocturno de harina?

    2.

    Si he muerto y no me he dado cuenta
    a quién le pregunto la hora?

    De dónde saca tantas hojas
    la primavera de Francia?

    Dónde puede vivir un ciego
    a quien persiguen las abejas?

    Si se termina el amarillo
    con qué vamos a hacer el pan?

    3.

    Dime, la rosa está desnuda
    o sólo tiene ese vestido?
  
    Por qué los árboles esconden
    el esplendor de sus raíces?

    Quién oye los remordimientos
    del automóvil criminal?

    Hay algo más triste en el mundo
    que un tren inmóvil en la lluvia?

    4.

    Cuántas iglesias tiene el cielo?
  
    Por qué no ataca el tiburón
    a las impávidas sirenas?

    Conversa el humo con las nubes?

    Es verdad que las esperanzas
    deben regarse con rocío?

    5.

    Qué guardas bajo tu joroba?
    dijo un camello a una tortuga.

    Y la tortuga preguntó:
    Qué conversas con las naranjas?

    Tiene más hojas un peral
    que Buscando el Tiempo Perdido?

    Por qué se suicidan las hojas
    cuando se sienten amarillas?

    6.

 
    Por qué el sombrero de la noche
    vuela con tantos agujeros?

    Qué dice la vieja ceniza
    cuando camina junto al fuego?

    Por qué lloran tanto las nubes
    y cada vez son más alegres?

    Para quién arden los pistilos
    del sol en sombra del eclipse?

    Cuántas abejas tiene el día?

    7.

    Es paz la paz de la paloma?
    El leopardo hace la guerra?

    Por qué enseña el profesor
    la geografía de la muerte?

    Qué pasa con las golondrinas
    que llegan tarde al colegio?

    Es verdad que reparten cartas
    transparentes, por todo el cielo?

    8.

 
    Qué cosa irrita a los volcanes
    que escupen fuego, frío y furia?

    Por qué Cristóbal Colón
    no pudo descubrir a España?
  
    Cuántas preguntas tiene un gato?

    Las lágrimas que no se lloran
    esperan en pequeños lagos?

    O serán ríos invisibles
    que corren hacia la tristeza?

    9.

 
    Es este mismo el sol de ayer
    o es otro el fuego de su fuego?

    Cómo agradecer a las nubes
    esa abundancia fugitiva?

    De dónde viene el nubarrón
    con sus sacos negros de llanto?

    Dónde están los nombres aquellos
    dulces como tortas de antaño?
  
    Dónde se fueron las Donaldas,
    las Clorindas, las Eduvigis?

    10.

    Qué pensarán de mi sombrero,
    en cien años más, los polacos?

    Qué dirán de mi poesía
    los que no tocaron mi sangre?

    Cómo se mide la espuma
    que resbala de la cerveza?

    Qué hace una mosca encarcelada
    en un soneto de Petrarca?

    11.

    Hasta cuándo hablan los demás
    si ya hemos hablado nosotros?

    Qué diría José Martí
    del pedagogo Marinello?

    Cuántos años tiene Noviembre?

    Qué sigue pagando el Otoño
    con tanto dinero amarillo?

    Cómo se llama ese cocktail
    que mezcla vodka con relámpagos?

    12.

    Y a quién le sonríe el arroz
    con infinitos dientes blancos?

    Por qué en las épocas oscuras
    se escribe con tinta invisible?

    Sabe la bella de Caracas
    cuántas faldas tiene la rosa?

    Por qué me pican las pulgas
    y los sargentos literarios?

    13.

    Es verdad que sólo en Australia
    hay cocodrilos voluptuosos?

    Cómo se reparten el sol
    en el naranjo las naranjas?

    Venía de una boca amarga
    la dentadura de la sal?

    Es verdad que vuela de noche
    sobre mi patria un cóndor negro?

    14.

 
    Y qué dijeron los rubíes
    ante el jugo de las granadas?

    Pero por qué no se convence
    el Jueves de ir después del Viernes?

    Quiénes gritaron de alegría
    cuando nació el color azul?

    Por qué se entristece la tierra
    cuando aparecen las violetas?

    15.

    Pero es verdad que se prepara
    la insurrección de los chalecos?

    Por qué otra vez la Primavera
    ofrece sus vestidos verdes?

    Por qué ríe la agricultura
    del llanto pálido del cielo?

    Cómo logró su libertad
    la bicicleta abandonada?

    16.

    Trabajan la sal y el azúcar
    construyendo una torre blanca?

    Es verdad que en el hormiguero
    los sueños son obligatorios?

    Sabes qué meditaciones
    rumia la tierra en el otoño?

    (Por qué no dar una medalla
    a la primera hoja de oro?)

    17.

  
    Te has dado cuenta que el Otoño
    es como una vaca amarilla?

    Y cómo la bestia otoñal
    es luego un oscuro esqueleto?

    Y cómo el invierno acumula
    tantos azules lineales?

    Y quién pidió a la Primavera
    su monarquía transparente?

    18.

    Cómo conocieron las uvas
    la propaganda del racimo?

    Y sabes lo que es más difícil
    entre granar y desgranar?

    Es malo vivir sin infierno:
    no podemos reconstruirlo?

    Y colocar al triste Nixon
    con el traste sobre el brasero?

    Quemándolo a fuego pausado
    con napalm norteamericano?

    19.

  
    Han contado el oro que tiene
    el territorio del maíz?

    Sabes que es verde la neblina
    a mediodía, en Patagonia?

    Quién canta en el fondo del agua
    en la laguna abandonada?

    De qué ríe la sandía
    cuando la están asesinando?

    20.

    Es verdad que el ámbar contiene
    las lágrimas de las sirenas?

    Cómo se llama una flor
    que vuela de pájaro en pájaro?

    No es mejor nunca que tarde?

    Y por qué el queso se dispuso
    a ejercer proezas en Francia?

    21.

    Y cuando se fundó la luz
    esto sucedió en Venezuela?

    Dónde está el centro del mar?
    Por qué no van allí las olas?

    Es cierto que aquel meteoro
    fue una paloma de amatista?

    Puedo preguntar a mi libro
    si es verdad que yo lo escribí?

    22.

   
    Amor, amor aquel y aquella,
    si ya no son, dónde se fueron?

    Ayer, ayer dije a mis ojos
    cuándo volveremos a vernos?

    Y cuando se muda el paisaje
    son tus manos o son tus guantes?

    Cuando canta el azul del agua
    cómo huele el rumor del cielo?

    23.

    Se convierte en pez volador
    si transmigra la mariposa?

    Entonces no era verdad
    que vivía Dios en la luna?

    De qué color es el olor
    del llanto azul de las violetas?

    Cuántas semanas tiene un día
    y cuántos años tiene un mes?

    24.

    El 4 es 4 para todos?
    Son todos los sietes iguales?

    Cuando el preso piensa en la luz
    es la misma que te ilumina?

    Has pensado de qué color
    es el Abril de los enfermos?

    Qué monarquía occidental
    se embandera con amapolas?

    25.

   
    Por qué para esperar la nieve
    se ha desvestido la arboleda?

    Y cómo saber cual es Dios
    entre los Dioses de Calcuta?

    Por qué viven tan harapientos
    todos los gusanos de seda?

    Por qué es tan dura la dulzura
    del corazón de la cereza?

    Es porque tiene que morir
    o porque tiene que seguir?

    26.

    Aquel solemne Senador
    que me atribuía un castillo

    devoró ya con su sobrino
    la torta del asesinato?

    A quién engaña la magnolia
    con su fragancia de limones?

    Dónde deja el puñal el águila
    cuando se acuesta en una nube?

    27.

 
    Murieron tal vez de vergüenza
    estos trenes que se extraviaron?

    Quién ha visto nunca el acíbar?

    Dónde se plantaron los ojos
    del camarada Paul Éluard?

    Hay sitio para unas espinas
    le preguntaron al rosal?

    28.

    Por qué no recuerdan los viejos
    las deudas ni las quemaduras?

    Era verdad aquel aroma
    de la doncella sorprendida?

    Por qué los pobres no comprenden
    apenas dejan de ser pobres?

    Dónde encontrar una campana
    que suene adentro de tus sueños?

   
    29.

    Qué distancia en metros redondos
    hay entre el sol y las naranjas?
   
    Quién despierta al sol cuando duerme
    sobre su cama abrasadora?

    Canta la tierra como un grillo
    entre la música celeste?

    Verdad que es ancha la tristeza,
    delgada la melancolía?

    30.

  
    Cuando escribió su libro azul
    Rubén Darío no era verde?

    No era escarlata Rimbaud,
    Góngora de color violeta?

    Victor Hugo tricolor?
    Y yo a listones amarillos?

    Se juntan todos los recuerdos
    de los pobres de las aldeas?

    Y en una caja mineral
    guardaron sus sueños los ricos?

    31.

  
    A quién le puedo preguntar
    qué vine a hacer en este mundo?

    Por qué me muevo sin querer,
    por qué no puedo estar inmóvil?

    Por qué voy rodando sin ruedas,
    volando sin alas ni plumas,

    y qué me dio por transmigrar
    si viven en Chile mis huesos?

    32.

    Hay algo más tonto en la vida
    que llamarse Pablo Neruda?

    Hay en el cielo de Colombia
    un coleccionista de nubes?

    Por qué siempre se hacen en Londres
    los congresos de los paraguas?

    Sangre color de amaranto
    tenía la reina de Saba?

    Cuando lloraba Baudelaire
    lloraba con lágrimas negras?

    33.

    Y por qué el sol es tan mal amigo
    del caminante en el desierto?

    Y por qué el sol es tan simpático
    en el jardín del hospital?

    Son pájaros o son peces
    en estas redes de la luna?

    Fue adonde a mí me perdieron
    que logré por fin encontrarme?

    34.

    Con las virtudes que olvidé
    me puedo hacer un traje nuevo?

    Por qué los ríos mejores
    se fueron a correr en Francia?

    Por qué no amanece en Bolivia
    desde la noche de Guevara?

    Y busca allí a los asesinos
    su corazón asesinado?

    Tienen primero gusto a lágrimas
    las uvas negras del desierto?

    35.

    No será nuestra vida un túnel
    entre dos vagas claridades?

    O no será una claridad
    entre dos triángulos oscuros?

    O no será la vida un pez
    preparado para ser pájaro?

    La muerte será de no ser
    o de sustancias peligrosas?

    36.

    No será la muerte por fin
    una cocina interminable?

    Qué harán tus huesos disgregados,
    buscarán otra vez tu forma?

    Se fundirá tu destrucción
    en otra voz y en otra luz?

    Formarán parte tus gusanos
    de perros o de mariposas?

    37.

    De tus cenizas nacerán
    checoeslovacos o tortugas?

    Tu boca besará claveles
    con otros labios venideros?

    Pero sabes de dónde viene
    la muerte, de arriba o de abajo?

    De los microbios o los muros,
    de las guerras o del invierno?

    38.

    No crees que vive la muerte
    dentro del sol de una cereza?

    No puede matarte también
    un beso de la primavera?

    Crees que el luto te adelanta
    la bandera de tu destino?

    Y encuentras en la calavera
    tu estirpe a hueso condenada?

    39.

 
    No sientes también el peligro
    en la carcajada del mar?

    No ves en la seda sangrienta
    de la amapola una amenaza?

    No ves que florece el manzano
    para morir en la manzana?

    No lloras rodeado de risa
    con las botellas del olvido?

    40.

    A quién el cóndor andrajoso
    da cuenta de su cometido?

    Cómo se llama la tristeza
    en una oveja solitaria?

    Y qué pasa en el palomar
    si aprenden canto las palomas?

    Si las moscas fabrican miel
    ofenderán a las abejas?

    41.

   
    Cuánto dura un rinoceronte
    después de ser enternecido?

    Qué cuentan de nuevo las hojas
    de la reciente primavera?

    Las hojas viven en invierno
    en secreto, con las raíces?

    Qué aprendió el árbol de la tierra
    para conversar con el cielo?

    42.

    Sufre más el que espera siempre
    que aquel que nunca esperó a nadie?

    Dónde termina el arco iris,
    en tu alma o en el horizonte?

    Tal vez una estrella invisible
    será el cielo de los suicidas?

    Dónde están las viñas de hierro
    de donde cae el meteoro?

    43.

  
    Quién era aquella que te amó
    en el sueño, cuando dormías?

    Dónde van las cosas del sueño?
    Se van al sueño de los otros?

    Y el padre que vive en los sueños
    vuelve a morir cuando despiertas?

    Florecen las plantas del sueño
    y maduran sus graves frutos?

    44.

 
    Dónde está el niño que yo fui,
    sigue adentro de mí o se fue?

    Sabe que no lo quise nunca
    y que tampoco me quería?

    Por qué anduvimos tanto tiempo
    creciendo para separarnos?

    Por qué no morimos los dos
    cuando mi infancia se murió?

    Y si el alma se me cayó
    por qué me sigue el esqueleto?

   
    45.

    El amarillo de los bosques
    es el mismo del año ayer?

    Y se repite el vuelo negro
    de la tenaz ave marina?

    Y donde termina el espacio
    se llama muerte o infinito?

    Qué pesan más en la cintura,
    los dolores o los recuerdos?

   
    46.

 
    Y cómo se llama ese mes
    que está entre Diciembre y Enero?

    Con qué derecho numeraron
    las doce uvas del racimo?

    Por qué no nos dieron extensos
    meses que duren todo el año?

    No te engañó la primavera
    con besos que no florecieron?

    47.

  
    Oyes en medio del otoño
    detonaciones amarillas?

    Por qué razón o sinrazón
    llora la lluvia su alegría?

    Qué pájaros dictan el orden
    de la bandada cuando vuela?

    De qué suspende el picaflor
    su simetría deslumbrante?

    48.

 
    Son los senos de las sirenas
    las redondescas caracolas?

    O son olas petrificadas
    o juego inmóvil de la espuma?

    No se ha incendiado la pradera
    con las luciérnagas salvajes?

    Los peluqueros del otoño
    despeinaron los crisantemos?

    49.

    Cuando veo de nuevo el mar
    el mar me ha visto o no me ha visto?

    Por qué me preguntan las olas
    lo mismo que yo les pregunto?

    Y por qué golpean la roca
    con tanto entusiasmo perdido?

    No se cansan de repetir
    su declaración a la arena?

    50.

 
    Quién puede convencer al mar
    para que sea razonable?

    De qué le sirve demoler
    ámbar azul, granito verde?

    Y para qué tantas arrugas
    y tanto agujero en la roca?

    Yo llegué de detrás del mar
    y dónde voy cuando me ataja?

    Por qué me he cerrado el camino
    cayendo en la trampa del mar?

    51.

    Por qué detesto las ciudades
    con olor a mujer y orina?

    No es la ciudad el gran océano
    de los colchones que palpitan?

    La oceanía de los aires
    no tiene islas y palmeras?

    Por qué volví a la indiferencia
    del océano desmedido?

    52.

   
    Cuánto medía el pulpo negro
    que oscureció la paz del día?

    Eran de hierro sus ramales
    y de fuego muerto sus ojos?

    Y la ballena tricolor
    por qué me atajó en el camino?

   
    53.

    Quién devoró frente a mis ojos
    un tiburón lleno de pústulas?

    Tenía la culpa el escualo
    o los peces ensangrentados?

    Es el orden o la batalla
    este quebranto sucesivo?

    54.

    Es verdad que las golondrinas
    van a establecerse en la luna?

    Se llevarán la primavera
    sacándola de las cornisas?

    Se alejarán en el otoño
    las golondrinas de la luna?

    Buscarán muestras de bismuto
    a picotazos en el cielo?

    Y a los balcones volverán
    espolvoreadas de ceniza?

    55.

    Por qué no mandan a los topos
    y a las tortugas a la luna?

    Los animales ingenieros
    de cavidades y ranuras

    no podrían hacerse cargo
    de estas lejanas inspecciones?

    56.

   
    No crees que los dromedarios
    preservan luna en sus jorobas?

    No la siembran en los desiertos
    con persistencia clandestina?

    Y no estará prestado el mar
    por un corto tiempo a la tierra?

    No tendremos que devolverlo
    con sus mareas a la luna?

    57.

    No será bueno prohibir
    los besos interplanetarios?

    Por qué no analizar las cosas
    antes de habilitar planetas?

    Y por qué no el ornitorrinco
    con su espacial indumentaria?

    Las herraduras no se hicieron
    para caballos de la luna?

    58.

    Y qué palpitaba en la noche?
    Eran planetas o herraduras?

    Debo escoger esta mañana
    entre el mar desnudo y el cielo?

    Y por qué el cielo está vestido
    tan temprano con sus neblinas?

    Qué me esperaba en Isla Negra?
    La verdad verde o el decoro?

    59.

    Por qué no nací misterioso?
    Por qué crecí sin compañía?

    Quién me mandó desvencijar
    las puertas de mi propio orgullo?

    Y quién salió a vivir por mí
    cuando dormía o enfermaba?

    Qué bandera se desplegó
    allí donde no me olvidaron?

    60.

  
    Y qué importancia tengo yo
    en el tribunal del olvido?

    Cuál es la representación
    del resultado venidero?

    Es la semilla cereal
    con su multitud amarilla?

    O es el corazón huesudo
    el delegado del durazno?

    61.

   
    La gota viva del azogue
    corre hacia abajo o hacia siempre?

    Mi poesía desdichada
    mirará con los ojos míos?

    Tendré mi olor y mis dolores
    cuando yo duerma destruido?

    62.

   
    Qué significa persistir
    en el callejón de la muerte?

    En el desierto de la sal
    cómo se puede florecer?

    En el mar del no pasa nada
    hay vestido para morir?

    Cuando ya se fueron los huesos
    quién vive en el polvo final?

   
    63.

  
    Cómo se acuerda con los pájaros
    la traducción de sus idiomas?

    Cómo le digo a la tortuga
    que yo le gano en lentitud?

    Cómo le pregunto a la pulga
    las cifras de su campeonato?

    Y a los claveles qué les digo
    agradeciendo su fragancia?

    64.

  
    Por qué mi ropa desteñida
    se agita como una bandera?

    Soy un malvado alguna vez
    o todas las veces soy bueno?

    Es que se aprende la bondad
    o la máscara de la bondad?

    No es blanco el rosal del malvado
    y negras las flores del bien?

    Quién da los nombres y los números
    al inocente innumerable?

    65.

   
    Brilla la gota de metal
    como una sílaba en mi canto?

    Y no se arrastra una palabra
    a veces como una serpiente?

    No crepitó en tu corazón
    un nombre como una naranja?

    De qué río salen los peces?
    De la palabra platería?

    Y no naufragan los veleros
    por un exceso de vocales?

    66.

   
    Echan humo, fuego y vapor
    las o de las locomotoras?

    En qué idioma cae la lluvia
    sobre ciudades dolorosas?

    Qué suaves sílabas repite
    el aire del alba marina?

    Hay una estrella más abierta
    que la palabra amapola?

    Hay dos colmillos más agudos
    que las sílabas de chacal?

    67.

  
    Puedes amarme, silabaria,
    y darme un beso sustantivo?

    Un diccionario es un sepulcro
    o es un panal de miel cerrado?

    En qué ventana me quedé
    mirando el tiempo sepultado?

    O lo que miro desde lejos
    es lo que no he vivido aún?

    68.

   
    Cuándo lee la mariposa
    lo que vuela escrito en sus alas?

    Qué letras conoce la abeja
    para saber su itinerario?

    Y con qué cifras va restando
    la hormiga sus soldados muertos?

    Cómo se llaman los ciclones
    cuando no tienen movimiento?

    69.

   
    Caen pensamientos de amor
    en los volcanes extinguidos?

    Es un cráter una venganza
    o es un castigo de la tierra?

    Con qué estrellas siguen hablando
    los ríos que no desembocan?

   
    70.

  
    Cuál es el trabajo forzado
    de Hitler en el infierno?

    Pinta paredes o cadáveres?
    Olfatea el gas de sus muertos?

    Le dan a comer las cenizas
    de tantos niños calcinados?

    O le han dado desde su muerte
    de beber sangre en un embudo?

    O le martillan en la boca
    los arrancados dientes de oro?

    71.

   
    O le acuestan para dormir
    sobre sus alambres de púas?

    O le están tatuando la piel
    para lámparas del infierno?

    O lo muerden sin compasión
    los negros mastines del fuego?

    O debe de noche y de día
    viajar sin tregua con sus presos?

    O debe morir sin morir
    eternamente bajo el gas?

    72.

   
    Si todos los ríos son dulces
    de dónde saca sal el mar?

    Cómo saben las estaciones
    que deben cambiar de camisa?

    Por qué tan lentas en invierno
    y tan palpitantes después?

    Y cómo saben las raíces
    que deben subir a la luz?

    Y luego saludar al aire
    con tantas flores y colores?

    Siempre es la misma primavera
    la que repite su papel?

    73.

  
    Quién trabaja más en la tierra,
    el hombre o el sol cereal?

    Entre el abeto y la amapola
    a quién la tierra quiere más?

    Entre las orquídeas y el trigo
    para cuál es la preferencia?

    Por qué tanto lujo a una flor
    y un oro sucio para el trigo?

    Entra el Otoño legalmente
    o es una estación clandestina?

    74.

  
    Por qué se queda en los ramajes
    hasta que las hojas se caen?

    Y dónde se quedan colgados
    sus pantalones amarillos?

    Verdad que parece esperar
    el Otoño que pase algo?

    Tal vez el temblor de una hoja
    o el tránsito del universo?

    Hay un imán bajo la tierra,
    imán hermano del Otoño?

    Cuándo se dicta bajo tierra
    la designación de la rosa?

Pablo Neruda.

Revisar y revisarme

Resulta que me puse a revisar los mails de gmail... para mi fortuna o mi desgracia encontre varias conversaciones con una parte de mi pasado, raro... hay peor.
Leerte y leerme me hizo pensar nada mas y nada menos que en mi y en las relaciones que establezco con ciertas personas.
Me cuesta entender cómo recaigo siempre en esto...
Madre mía...
¿Qué es normal? ¿Qué sería normal?
Por que me falta tanto de lo "normal", me da gracia, irónico.

Y claro, para no faltar a mi costumbre hoy te mato y te odio, ahora ya... es muy posible que en lo que queda de la noche se me pase, no se si porque me resultas irresistible o porque tengo un fallo mental, un problema de reincidencia... me trastorna...

                     ...................................

Resulta que un día empecé un post, muy indignada con mi incapacidad de odiarte y ese mismo día me quede dormida y dsp nunca me puse a terminar el post hasta hoy que aquí estoy escribiendo por escribir... subiendo memoria... para no olvidarme q alguna vez te quise yme resultaste irresistible... porque tal vez algun dia te odie y no quiera saber de vos o vos no quieras saber de mi y aca habra otra prueba de lo patetica que puedo ser.

No se. No puedo pensar bien...
Debería dormir...

"Quisiera no pensar más de un segundo en ti..."

Irse.

Cada vez que te vayas de vos misma
no olvides que te espero
en tres o cuatro puntos cardinales

siempre habrá un sitio
donde quiera
con un montón de bienvenidas
todas te reconocen desde lejos
y aprontan una fiesta tan discreta
sin cantos sin fulgor sin tamboriles
que sólo vos sabrás que es para vos

cada vez que te vayas de vos misma
procurá que tu vida no se rompa
y tu otro vos no sufra el abandono
y por favor no olvides que te espero
con este corazón recién comprado
en la feria mejor de los domingos

cada vez que te vayas de vos misma
no destruyas la vía de regreso
volver es una forma de encontrarse
y así verás que allí también te espero.

Mario Benedetti

Táctica y estrategia.

Mi táctica es mirarte 
aprender como sos 
quererte como sos 

mi táctica es hablarte 
y escucharte 
construir con palabras 
un puente indestructible 

mi táctica es quedarme
en tu recuerdo 
no sé cómo
ni sé con qué pretexto 
pero quedarme en vos 

mi táctica es ser franco 
y saber que sos franca 
y que no nos vendamos simulacros 
para que entre los dos 
no haya telón 
ni abismos

mi estrategia es en cambio 
más profunda
y más simple 

mi estrategia es que un día
cualquiera 
no sé cómo
ni sé con qué pretexto 
por fin me necesites.

Mario Benedetti

Señales.

En las manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahoran
o las de antes

doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento

si los sueños y ensueños
son como ritos
el primero que vuelve
siempre es el mismo

salvando muros
se elevan en la tarde
tus pies desnudos

el azar nos ofrece 
su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías

y eso tampoco
si habito en tu memoria
no estaré solo

tus miradas insomnes
no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros

mírame pronto
antes que en un descuido
me vuelva otro

no importa que el paisaje
cambie o se rompa
me alcanza con tus valles
y con tu boca

no me deslumbres
me basta con el cielo
de la costumbre

en mis manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes

doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento.

Mario Benedetti

Tu nombre.

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.

Jaime Sabines.

Me tienes en tus manos.

Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdón
y yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.

Jaime Sabines.

Jaime Sabines.

Sitio de amor, lugar en que he vivido
de lejos, tú, ignorada,
amada que he callado,
mirada que no he visto,
mentira que me dije y no he creído:
en esta hora en que los dos, sin ambos,
a llanto y odio y muerte nos quisimos,estoy, no sé si estoy, ¡si yo estuviera!,queriéndote, llorándome, perdido. 

(Esta es la última vez que yo te quiero.En serio te lo digo.) 

Cosas que no conozco,
que no he aprendido,contigo,
ahora, aquí, las he aprendido. 

En ti creció mi corazón.
En ti mi angustia se hizo.
Amada, lugar en que descanso,
silencio en que me aflijo. 

( Cuando miro tus ojos pienso en un hijo) 

Hay horas, horas, horas,
en que estás tan ausente que todo te lo digo. 

Tu corazón a flor de piel,
tus manos,
tu sonrisa perdida alrededor de un grito,ese tu corazón de nuevo,
tan pobre, tan sencillo,
y ese tu andar buscándome por donde yo no he ido: 

todo eso que tu haces y no haces
a veces es como para estarse peleando contigo. 
Niña de los espantos, mi corazón caído,
ya ves, amada, niña, que cosas digo.

Jaime Sabines.

Estado.de.s.ánimo

Se que hay personas que lo estan pasando peor, que mi dolor no se compara con otros que son mucho peores... pero hoy nada me consuela.
Me pone triste ser migrañosa.
Me pone triste saber que en algún momento el dolor me va a arruinar el día o la noche.
Me pone triste saber que el único remedio es apartarme, acostarme en la oscuridad y "aprender a vivir así"

Me encantaría escribir algo alentador hoy, pero no es el caso.  Perdón.

Me di cuenta que tengo varias formas de ocultar mi estado de ánimo. La peor, actuar una cara feliz. Soy muy mala disimulando caras...
Una muy usada es hacer enojar a las personas que viven conmigo para que no me hablen mas... fea igual pero me ayuda que el dolor tmb me pone irritable.
Otra muuuy usada con el resto es desaparecer... no responder. Un poco porq aveces siento q mi dolor o malestar no contribuye al otro, tira mala onda asi que no quiero molestar al resto otro poco porq aveces me cuesta hablar seriamente de lo que estoy sintiendo. Si. Terapia ya! Jajaja ya sé.
No me esta gustando estar sola. No me esta gustando sentirme así. Y a veces no se como cambiarlo... es que lo hice tan habitual...

Así son los mecanismos de defensa ¿no?

El tiempo pasa... la vida pasa... la gente pasa y yo sigo acá en el intento que al fin y al cabo no es nada...

Hasta ahí...

Oportet. Fragmento.

"... preciso
es tener ausencia
sutileza
tactos
amor ( el acto y los entreactos )
dolor utilidad temor querencia
para hacer de este papel
poema
de esta que mana del estilete azul
oscura tinta esferográfica

preciso es tener
demencia
obsesión
incertidumbre
certidumbre

oscuridad gozosa
gracia plena
fuego fundido
para hacer de la tinta y la madera
apisonada en pulpa
que en la corteza antes llevaba
como blasón tu nombre:
la cosa
el cuerpo
la cosa
en sí
la doble valva
el lacre bajo las pubescentes sílabas
el preciso diseño
que como al dios de adán una costilla
me deja hacer de este papel poema y de la insinuada
tinta hace
mujer."

Haroldo de Campos.

Por último

"El corazón en el centro
Un único deseo
(Se desvanecen los pasos)

El gato haciendo gracias;
su oreja traga el sonido
su pata atrapa el vuelo
su mirar quema
recto o redondo
ante su rostro
ningún retorno
bello como la flor
pero de armas tomar
Y en el fondo nada que ver con nosotros."

Haroldo de Campos.

24-06-2015

Tuve un sueño raro... y me desperto mi vieja muy temprano asustada por mi viejo.
Y me levante de mal humor el cual me dura hasta ahora.

Ahora que me acuerdo del sueño te extraño. Tuve suerte de tenerte en mi vida y se que aunque físicamente no estas me acompañas diariamente en todas las formas.
Te extraño y extraño tanto escuchar tus discos y se me viene tu imagen y no puedo contener mi emoción...

Complicada. No pensaba tener este día hoy.

Casi una declaración...

Hello, tell me you know
Yeah, you figured me out
Something gave it away
And it would be such a beautiful moment
To see the look on your face
To know that I know that you know now

And baby that's a case of my wishful thinking
You know nothing
Cause you and I
Why, we go carrying on for hours, on and
We get along much better
Than you and your boyfriend

Well all I really wanna do is love you
A kind much closer than friends use
But I still can't say it after all we've been through
And all I really want from you is to feel me
As the feeling inside keeps building
And I will find a way to you if it kills me
If it kills me

Well how long, can I go on like this,
Wishing to kiss you,
Before I rightly explode?
This double life I lead isn't healthy for me
In fact it makes me nervous
If I get caught I could be risking it all

Baby there's a lot that I miss
In case I'm wrong

Well all I really wanna do is love you
A kind much closer than friends use
But I still can't say it after all we've been through
And all I really want from you is to feel me
As the feeling inside keeps building
And I will find a way to you if it kills me
If it kills me

If I should be so bold
I'd ask you to hold my heart in your hand
Tell you from the start how I've longed to be your man
But I never said I would
I guess I'm gonna miss my chance again

All I really wanna do is love you
A kind much closer than friends use
But I still can't say it after all we've been through
And all I really want from you is to feel me
As the feeling inside keeps building
And I will find a way to you if it kills me
If it kills me
If it kills me
I think it might kill me

And all I really want from you is to feel me
It's a feeling inside that keeps building
And I will find a way to you if it kills me
If it kills me
If it kills me
It might kill me
            ---------------------------

Por momentos no me importaria que me mate....

Reflexion.ando

"Se hasta lo que pensas, lo que vas a decir, lo que vas a evitar...
Se todo respecto a lo que va a pasar
me encantaria que sea sin necesidad de verte... para no mantener una "ilusión" hasta ese momento, pero en fin... no se puede todo.

Me diran que me adelanto a los echos, aprendi a hacer eso. Es una mala costumbre tal vez..."

                ....................................

Retome este borrador dado que estaba escribiendo una entrada muy reflexiva y se me borro absolutamente todo. Lo cual me dio una bronca barbara asi que me puse a revisar borradores y encontré este que abandone vaya a saber por qué.

Retomando la entrada que se me borro y ésta...

"Realmente tengo tres millones, si tres millones, de preguntas para hacerte... entre otras cosas. jajaja

Apuesto a las relaciones verdaderas, no pido mucho, simplemente honestidad,  buena leche....
Esas que se fundan en la confianza y que sea lo que sea que surja de ahi se dice sin miedo a nada siempre respetando a uno mismo y al otro.

Si se presenta algo que no esperaba,  lo recibo y si duele trato de que ese dolor dure lo menos posible e intento tmb aprender de eso.
Franqueza, honestidad. Huevos.

No quiero mentiras,  especulaciones,  apariencias... nada de eso.
Parece que es algo muy dificil de conseguir. No se. A veces me canso y dejo de pensar en estas cosas o dejo de pensarte...
A veces es bueno dejar de pensar...

Estoy cansada. Cansada de cómo venía siendo todo y esto en una de esas me ayuda a dar la vuelta que tanto queria dar... no lo se y otra vez me repito que tengo que dejar de pensar y seguir mas mi instinto.

Y otra vez apareces...
Un hermoso circulo vicioso que no estoy muy segura de querer dejar... entonces ahí es donde me quedo sin saber, sin respuestas... tiesa. Y como siempre atino a salir, irme sin aviso, rajar a toda velocidad.
Si. Supongo que es miedo pero que va más allá de vos... es miedo a mi, a enfrentarme y hacerme cargo...

Hasta ahora estoy logrando mantenerme en el lugar, soy consciente y me hago cargo de lo que a mi me pasa y a pesar de eso decido quedarme no se hasta cuando pero hoy me quedo haciéndome cargo.

Angustia gris

Los grices no me gustan.
O blanco o negro más si de lo que se habla es de una relación. Y me refiero a cualquier tipo de relación aunque me gustaría habrar de alguna en particular.

Me duele ser tan fragil y me va a seguir doliendo y no me importa que sea el costo de mi forma de ser, no voy a cambiar por eso... no voy a aparentar.

Se puede dejar de querer tanto. Solo hay esperar.

Una lastima.

Esa sombra, silueta mía.

Esa sombra, silueta mía que va de un sitio a otro
queriendo vivir, que es ruidosa y bromea.
A veces me sorprendo a mi mismo mirando los sitios
por donde se agita.
A veces dudo y me pregunto si efectivamente esa sombra
soy yo.
Pero en medio de mis amantes y cuando entono
estos cantos
nunca dudo que esa sombra realmente soy yo.

Walt Whitman.

Say

Take all of your wasted honor
Every little past frustration
Take all of your so called problems
Better put them in quotations

Say what you need to say...

Walking like a one man army
Fighting with the shadows in your head
Living up the same old moment
Knowing you'd be better off instead if you could only

Say what you need to say...

Have no fear for giving in
Have no fear for giving over
You better know that in the end
It's better to say too much, than never to say what you need to say again

Even if your hands are shaking
And your faith is broken
Even as the eyes are closing
Do it with a heart wide open

(Wide heart)

Say what you need to say
Say what you need to, say what you need to
Say what you need to say.

John Mayer - Say

Es lo que deseo de mi, de vos...

Fuerte y claro, para que no nos queden dudas...

aunque duela...

"Say what you need to say..."

Poema 10

Es bueno que sepas
Lo antes posible
Cosas esenciales de mi.
De un hombre quiero que lo sea:
Se procure el sustento
Mute el yin y el yang.
No me corte el TRIP.
Mantenga la distancia óptima.
No se eclipse con mi luna
Y deje brillar el sol.
Que me extraiga el néctar
Y me deje dormir:
Que pueda separarse
Sin desgarrarse
Y que sintonice sin verme.
Que me invite a su vida
Lo más liviano posible
Y que no me someta a deudas pendientes
Con otras mujeres.
Yo convertiré en magia
Lo cotidiano.
Te cocinaré un manjar improvisado.
Plasmaré tus sueños enjaulados
Romperé hechizos milenarios
Y descorcharé un manantial
Para regarte raíz,tallo, hojas y flor.

No me impidas
No me pidas
No me digas.

Susurrame, musitame, inventame
Desnudame,saboreame, deshojame
Desde acá en adelante
Creemos un nuevo amor
Seamos mansos y adaptables.
Continentes y mares
Antí­dotos del dolor.
Juntemos al alacrán y al grillo
En la curva del amor.

Producto del ultimo mes...

Hace varios días que tengo esta idea en la cabeza. Tal vez ese sea el motivo por el cual a veces no duermo o no duermo bien...
Por todos los acontecimientos vividos en este período me puse a pensar en mi, en el tiempo medido en años, como por ejemplo mi edad y las cosas logradas en ese lapso...

Me puse a pensar en varias cosas...

Me sorprendió mucho un día hacer consciencia en cuanto a que un latido equivale a un segundo aprox, teniendo en cuenta que el ritmo cardíaco normal es de  50 y 100 latidos por minuto, si lo promediamos seria mas o menos un latido por segundo o más, pero pensar en los latidos, los segundos... "por cada segundo "se nos va" un latido de vida" dijiste y a mi el "se nos va" me sonó tan feo... 
La vida... la muerte...

Mi abuela y posteriormente mi vieja, siempre dijeron que nadie tiene la vida comprada y me parece correcto para esto que estoy rumiando hace días... 

Hay en este mismo momento personas que están muriendo, naciendo y viviendo intensamente... es la vida eso que pasa de este lado y del otro...

Me pasan muchas cosas en la cabeza... 
Con el ambiente adecuando hoy... escuchando música, con tanto sueño como si no hubiera dormido ayer no paro de pensar, de pensarme y de pensarte...
¿Existe "La felicidad"?
¿Soy feliz o lo suficientemente feliz? ¿Me siento bien al respecto?

¿Que es lo que esperamos? porque realmente siento que en cada palabra no dicha, en cada acción que se queda en un intento o que ni llega a serlo, me voy perdiendo... te voy perdiendo.

¿Me arrepiento de algo?

Si muriera hoy, o si me fuera a acostar y ya no amanezco... ¿me arrepiento de algo? De algo que no hice probablemente... tal vez no lo llame arrepentimiento pero quedarse con las ganas suena parecido...

¿Cómo hago para no meterte en el medio? ¿Cómo empezar a olvidar?



Es difícil.

Hasta acá esta bien.

Mínimos avances en la cama.

Menos la cama, todo ha mejorado en este mundo.Antes cocinábamos la sopa haciendo fuego con leña, ahora metemos el tazón directamente al microondas; hace medio siglo podíamos tener hasta cincuenta longplays en casa, hoy tenemos quinientas discografías completas en el bolsillo; ayer íbamos a los sitios a caballo y tardábamos meses en llegar, ahora nos movemos en aviones y en tren bala. Todo lo que nos importa ha evolucionado menos la cama, la cama no. Dormir sigue siendo la misma mierda desde el siglo once.

Capaz que soy yo, que me estoy haciendo viejo y ya todo me cuesta mucho, pero cuando llega la noche prefiero quedarme dormido en el sofá, o en el suelo, antes que irme a la cama.

—¿No vienes a dormir? —pregunta mi mujer.

—No, otro día.

Sólo pensar en la cantidad de cosas que hay que hacer para acostarse me desmorona. No hay nada automático, todo es manual y torpe, todo es antiguo.

Observo la vida del hombre moderno y todo parece estar bien, me siento satisfecho: un aparato nos alerta sobre la hora de despertar; enseguida una máquina nos prepara el café; después un vehículo nos conduce al trabajo; allí un dispositivo piensa por nosotros y nos corrige; por la tarde extraemos dinero de una estructura automática para insertarlo en otra que nos ofrece alimentos o cigarros; por la noche otro artefacto móvil nos devuelve al hogar; ya en casa una invención nos entretiene con música, dramaturgia o deportes; y otra maquinaria nos indica que ya es la hora de descansar.

Hasta ahí todo es perfecto.

Pero justo entonces —cuando más necesitados estamos de lo automático— sobreviene el fallo: antes de acostarnos, nosotros, los hombres modernos, los que ya hemos conseguido no realizar ni un solo esfuerzo físico, tenemos que hacernos la cama. No existe un artificio mecánico que nos libre de esa desdicha. En las casas hay control remoto para todo, hasta para bajar las cortinas. Pero no los hay para las actividades que involucran el dormir.

Solamente los japoneses y los enfermos terminales tienen control remoto en sus camas. Ellos sí. A veces me dan ganas de ser amarillo (del verbo tokio o del verbo hepatitis) para que mi cama sea automática y tenga botonera.

El hombre se ha pasado los últimos veinte o treinta años inventando una cantidad enorme de estupideces. Ya hay máquinas que te informan quién llama, con letras de imprenta, para que no lo preguntes en el teléfono. ¡A eso hemos llegado en nuestra loca aventura hacia el confort! Inventamos artefactos que nos liberan de decir “hola, ¿quién habla?”. Hay herramientas que convierten el agua en hielo sin que tengas que viajar al sur. Hay lo que quieras.

Pero a la noche, cuando llega la hora del reposo, debemos airear diferentes telas, extenderlas de manera que sus puntas se toquen, simétricas, y colocar los bordes debajo de una bolsa llena de plumas; una bolsa absurda que pesa lo mismo que la lengua de un dinosaurio.

Odio el colchón actual. Lo odio con todas las fuerzas de mi alma. El colchón y el comunismo son las dos creaciones más equivocadas de la historia del Hombre. Ambos son inventos que jamás funcionaron bien del todo, pero nunca nadie se ha atrevido a decir en voz alta:

—Hemos fallado, señores, hagamos esto otra vez desde el principio.

Al contrario. Al comunismo y al colchón seguimos incorporándoles modificaciones y mejoras falsas, para disimular nuestro error de haber inventado algo tan incómodo. Colchón ergonómico, comunismo libertario; canapé abatible, izquierda moderada; somier articulado, socialismo utópico; colchón de espuma viscoelástica, partido obrero español.

No es posible que, a estas alturas del progreso, todavía haya algo en nuestros hogares que debamos limpiar pegándole con una escoba en el patio. No tiene lógica.

No puede ser que si un día nos meamos (sin querer), tengamos que pedir ayuda a un vecino para dar vuelta el colchón. Tenemos microchips, minifaldas, lentes de contacto, calditos de pollo… Una enorme variedad de cosas minúsculas. Pero a la noche dormimos en una cosa que pesa treinta y siete kilos.

Es increíble que ya tengamos coches con los que podemos chocar diez veces sin matarnos, y marcapasos con el que podemos sufrir hasta siete ataques al corazón y seguir vivos, y que —por el contrario— haya que tirar el colchón a la basura cuando nos hacemos pis dos veces. La tecnología y la modernidad parecen estar al margen de los dormitorios. Los avances se quedan en el comedor, en la cocina, en la sala de juegos.

Si comparamos una cama del año 1308 con otra de este año nos va a costar mucho encontrar un mínimo progreso. Siete siglos muertos, a la deriva de la ciencia, en donde únicamente hemos logrado construir el mismo armatoste horizontal con tres lienzos de tela encima. En setecientos años, sólo hemos conseguido ponerle elástico a las puntas de la sábana de abajo, para que no se salga cuando damos pataditas. En setecientos años, un elástico. ¿Qué carajo nos está pasando.

En estos tiempos de modernidad la cama debería venir con ingravidez de serie. Tendría que ser una cápsula gigante y hermética, sin sábanas ni frazada ni colchón de pluma. Fantaseo cada noche con un artefacto en el que mi cuerpo flota, desnudo y lánguido, siempre a una temperatura perfecta y con un leve sonido de fondo: el arrullo del mar, tres grillos en la distancia, los goles de Racing en la voz de Víctor Hugo…

En esta cama 2.0 no existiría ni el ronquido ni el insomnio, ni los ruidos externos, ni las pesadillas, ni los pedos con olor. Toda la cápsula estaría insonorizada y atenta a cualquier desliz del cuerpo o del entorno. Las almohadas tendrían un temporizador que las haría dar vuelta solas cuando notasen el cachete acalorado. Y, por supuesto, nosotros mismos estaríamos unidos a un grabador de sueños, para poder ver al día siguiente la repetición de las mejores escenas.

Yo no sé si falta mucho o poco para que lleguemos a este punto del confort. Pero lo veo muy complicado, porque los científicos están muy ocupados poniéndole más y más pelotudeces a los teléfonos móviles. Qué gente obsesiva.

Ahora me acuerdo de una frase de Juan Rulfo, el escritor mexicano. Una frase muy bonita que aparece en su novela Pedro Páramo. El protagonista se está quedando dormido sobre una roca áspera, después de haber andado todo el día por el desierto, y dice, antes de quedarse frito:

—El mejor colchón es el cansancio.

Puede ser, sí… Puede ser. En esa época los hombres se agotaban mucho, caminaban kilómetros enteros, trabajaban con las manos y la espalda, comían poco carbohidrato, se peleaban con cuchillo. Es decir, antes la gente se esforzaba. Pero ahora ya no. Hemos abolido el cansancio, hemos eliminado el sudor de la frente y el parirás con dolor. Nos hemos quitado de encima el yugo triste del siglo veinte. Hoy el único trabajo físico que nos queda es hacer la cama antes de acostarnos.

Y yo no quiero, me rebelo. Me enoja mucho que hayamos olvidado erradicar lo más importante. Nos pasamos ocho horas al día durmiendo, ¡un tercio de la vida! Dormimos más que comemos, más que viajamos, más que reímos y amamos. ¿Cómo es posible, entonces, que todavía nadie haya inventado una almohada que se enfríe sola en medio de la noche? Estamos en el nuevo milenio y tenemos que despertarnos para dar vuelta la almohada.

Somos una raza de imbéciles.

Hernan Casciari.

Anniversary of love

60 años de amor cumplirían hoy.
Se que te pone triste y por eso siempre tratamos de animarte.
La pareja fundadora de esta familia.
¿Qué podría decirles?
¡Gracias!  ♡♡

Más de mi...

"Quizás porque no soy un buen negociante no pido nada a cambio de darte
lo poco que tengo: mi vida y mis sueños..."

Reflexionando sobre mi...
Realmente lo que hago es sin esperar nada a cambio.
Puede sonar demasiado altruista, dicen que es la forma de sufrir menos o de no sentirse decepcionado después,  porque claro, no todo el mundo hara lo que nosotros queremos que haga, por suerte.

Tal vez deba cambiar o modificar mi forma, no crean que no lo intente.  No me salió ni me sale.  Doy todo de mi,  cuento todo sobre todo cuando me importa lo que pasa, puede que me exponga demasiado, tal vez lo que deba aprender es a elegir bien a las personas con las cuales me abro tanto... a veces me sale solo... como si no tuviera un filtro que me digo "noo boluda a él no... ahora no... pensa bien antes de hablar... estas segura que queres que sepa esto??" Sale solo...

El dolor forma parte de la vida...

Sin prejuicoo, sin especulación,  sin manipulación... te recibo, te escucho y me escucho (a veces).

EDUCACIÓN DE PRÍNCIPE

Los cronopios no tienen casi nunca hijos, pero si los tienen pierden la cabeza y ocurren cosas extraordinarias. Por ejemplo, un cronopio tiene un hijo, y en seguida lo invade la maravilla y está seguro de que su hijo es el pararrayos de la hermosura y que por su venas corre la química completa con aquí y allá islas llenas de bellas artes y poesía y urbanismo. Entonces este cronopio no puede ver a su hijo sin inclinarse profundamente ante él y decirle palabras de respetuoso homenaje.
El hijo, como es natural, lo odia minuciosamente. Cuando entra en la edad escolar, su padre lo inscribe en primero inferior y el niño está contento entre otros pequeños cronopios, famas y esperanzas. Pero se va desmejorando a medida que se acerca el mediodía, porque sabe que a la salida lo estará esperando su padre, quien al verlo levantará las manos y dirá diversas cosas, a saber:
—Buenas salenas cronopio cronopio, el más bueno y más crecido y más arrebolado, el más prolijo y más respetuoso y más aplicado de los hijos!
Con lo cual los famas y las esperanzas júnior se retuercen de risa en el cordón de la vereda, y el pequeño cronopio odia empecinadamente a su padre y acabará siempre por hacerle una mala jugada entre la primera comunión y el servicio militar. Pero los cronopios no sufren demasiado con eso, porque también ellos odiaban a sus padres, y hasta parecería que ese odio es otro nombre de la libertad o del vasto mundo.

HAGA COMO SI ESTUVIERA EN SU CASA

Una esperanza se hizo una casa y le puso una baldosa que decía: Bienvenidos los que llegan a este hogar.
Un fama se hizo una casa y no le puso mayormente baldosas.
Un cronopio se hizo una casa y siguiendo la costumbre puso en el porche diversas baldosas que compró o hizo fabricar. Las baldosas estaban colocadas de manera que se las pudiera leer en orden. La primera decía: Bienvenidos los que llegan a este hogar. La segunda decía: La casa es chica, pero el corazón es grande. La tercera decía: La presencia del huésped es suave como el césped. La cuarta decía: Somos pobres de verdad, pero no de voluntad. La quinta decía: Este cartel anula todos los anteriores. Rajá, perro.

Julio Cortázar

LA FOTO SALIÓ MOVIDA

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo está algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para qué. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

HISTORIA.

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.

Julio Cortázar.

CONSERVACIÓN DE LOS RECUERDOS

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.

Julio Cortázar.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj.

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire.
No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con anácora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo.
Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demas relojes. No te regalan un reloj, tu eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar.